Jag var på en Halloweenfest där knappt en procent av de
deltagande var utklädda. Där jag ständigt sneglade mot klockan och tiden var
som frusen. De fyra dansgolven som utlovats var en lögn. En ungdomsgård bestående av ett
rum och dålig DJ var allt. Längst väggar stod de och olade fram sina offer som skulle få sig en grinding tur, ett könsorgan upptryckt i arslet.
Om en månad kommer det kännas som en fis i rymden, oväsentligt. Men nu vill jag gråta. Renande tårar. För hur många duschar jag än tycks ta är den smutsiga känslan kvar. En månad sen minns jag inte längre han som tafsade för mycket och tog mitt nummer.
